ИСПОВЕДЬ

Я верой в Бога с детства не отмечен,
Хотя когда-то, на истоке лет,
Был окрещен, а в 45 - обвенчан,
И буду обязательно отпет.
 
Меня не манит церковь куполами,
И нет желанья стать пред алтарем.
Но слезы льёт душа над голосами,
Добытыми из меди звонарём.
 
Не убивал, не воровал, не тешил
Себя надеждой покорить весь мир.
Так почему ж твердят мне, что я грешен,
Не крепок духом и душою сир?
 
В чем грешен я? Что не прощал обиды?
Иль, может, в том, что мясо ел постом?
Что заповедям «не убий», «не выдай»
Учён не в церкви, а своим отцом?
 
Что не поверил в счастье после смерти?
Так этому есть доводы свои.
Мое бессмертье - это мои дети,
Рождённые в грехе, но по любви.
 
Я не приемлю слова «благочестье»,
Но слово «честь» научен понимать.
Лба не крещу не потому, что нехристь.
Я просто в Веру не хочу играть.
2006 г.

ПОКАЯНИЕ

Дом в деревне ушёл за бесценок.
Не хоромы - всего лишь изба.
 В старых, глиной обмазанных стенах,
Поселилась чужая судьба.
 
Невеликое это наследство –
Вдовий дом с санузлом в бузине.
Только с ним было продано детство,
Моё детство, по сходной цене.
 
Много лет, как уехал отсюда,
Городским обзавёлся жильём.
Почему ж ухожу, как Иуда,
Унося кошелёк с серебром?
 
Старый дом смотрит вслед без укора,
Как ребёнка, ему меня жаль.
Он простил. Только в окнах без шторок
Затаилась навечно печаль.
2009 г.
 
 

НЕКИТАЙСКАЯ ФИЛОСОФИЯ

Стыдно быть бедным и занимать низкое положение в
обществе, когда в стране царит Закон, равно стыдно быть
богатым и знатным, когда в стране царит беззаконие.
Конфуций.

Ни войны, ни чумы, ни пожарищ.
Почему же судьба на бегу?
Объясни мне, китайский товарищ,
То, что сам я понять не могу.
 
Что ни путь, то закрытые двери,
Что ни дело - в итоге пустяк.
Может быть, не в святое поверил?
Или, может, молился не так?
 
И квартира - совсем не палаты.
И наследство - надгробья могил.
Не ходил никогда я в богатых,
Да и в бедных ещё не ходил.
 
Ни сейчас, ни во времени оном,
Ни в делах, ни в мечтаньях своих,
Никогда не вязал я законы
С полученьем доходов от них.
 
Эх, уснуть бы, да снова проснуться
Без тревог, без проблем, без обид...
Расскажи ты мне, дядька Конфуций,
Про богатство, про бедность, про стыд...
2017г.
 
***

Не ужились память и рыбалка.
Думы - словно волны по реке.
Удочка - ореховая палка –
Замерла, зажатая в руке.
 
Детство, не спросясь, напоминает,
Как с отцом ходил на бочажок...
Вот уже с минуту мне кивает
Сделанный из пробки поплавок.
 
Окушок червя беспечно треплет,
Лёгкою добычею маня...
Мне не до него, уж вы поверьте.
Впрочем, и ему не до меня.
2002 г.


ЛИСТИК

Воспротивясь осени законам,
Всем ветрам и всем дождям назло,
Зацепился мёртвый листик клёна
Жёлтою ладошкой за стекло.
 
Не упавший наземь не растоптан,
Не сметён, не убран, не сожжён.
Он пока что гость случайных окон,
Хоть уже от жизни отторжён.
 
Что ему от этого немножко?
Жизнь ли, смерть ли - на всё Бог судья.
Но упрямо держится ладошка
За прозрачный холод бытия.
2007г.

***
Песочные часы - прообраз жизни.
В сосудах двух и радость, и тоска.
Мечты - вверху, а прожитое - в нижнем
Вершится горкой павшего песка.
 
Не удержать песочные мгновенья.
Запас все меньше, все короче путь...
Как хочется дождаться повторенья,
Но некому часы перевернуть...
2005 г.
 
НЕ ЛЮБЛЮ ШОПЕНА

Признаюсь честно, не люблю Шопена,
Хотя не знаю точно почему.
Наверное, стремленье к переменам
Не свойственно укладу моему.
 
Расправь, прошу, поборник ритуала,
Морщины недовольства на челе.
Мне будет всё равно, что там звучало,
Когда меня не стало на земле.
 
Последний час прожитого семестра.
Путь то ли в вечность, то ли к новизне.
Прощальный всхлип дежурного оркестра
Всего лишь увертюра к тишине.
 
Она наступит, знаю, непременно,
Её как неизбежность я приму...
Признаюсь честно, не люблю
Шопена, Хотя не знаю точно почему.
2009 г.
 

ПАНИХИДА

Памяти нейрохирурга полковника м/с Михаила Черкасова

Стынет церковь в елейном угаре.
Пономарь сдуру бьёт Благовест...
Мой товарищ опять не в ударе,
Хоть виновник печальных торжеств.
 
Тянет батюшка «Вечную память»,
Знает он что сказать, что прочесть.
Может быть, и не сильно обманет.
Может, рай всё же где-нибудь есть?
 
Тяжело открываются двери.
Взрыд последний, вселенская грусть.
«Мы увидимся, хочется верить»,
-То ли думаю, то ли молюсь.
 
Завершается цикл ритуальный.
Лик иконный грустит, но молчит.
Водружаю на стол поминальный
Несгоревший остаток свечи.
 
Как душа, бестелесное пламя
Пусть ещё поживёт-погорит...
Мы по-своему друга помянем,
Добрым словом, без слёз, без молитв.
2018 г.



В КРЕЩЕНИЕ

Томителен обратный счёт минут.
Час испытанья и страшит, и манит.
Покорно ждёт проштрафившийся люд
Прощения грехов у иордани.
 
Крещенская вода - не Божий суд.
Здесь всё куда доступнее и проще.
Прощение за несколько минут
Купания телес в купели общей.
 
Я не спешу покаяться в грехах,
Хотя по жизни волен был без меры.
Но прорубь - как молитва впопыхах,
Как «Отче наш», прочтённая без веры.
 
Что иордань?! Творенье рук людских.
Моя же вера смысл на части двоит:
Коль есть Господь, он спросит за грехи,
А нет его, и каяться не стоит.
2018 г.
 

ГРУСТНАЯ ПРАВДА
 
Холодно. Бездарен вечер.
Нет ни рифмы, ни костра.
Скука пригибает плечи,
Грусть на кончике пера.
 
До души - халат, рубаха,
Тела несколько слоев.
Там всё чинно, всё - с размахом.
На бумаге - пустовьё.
 
Рву я опус ритуально.
Спичкой чиркаю опять...
Там, в душе, всё гениально.
Жаль, что так не написать.
2010г.