Букетик подснежников
Зима заявилась в один из дней
Со снегом, морозцем ночным. В апреле
Мы думать забыли уже о ней,
Смотрели на нежные акварели
И ждали, когда из зелёных брызг
Появятся первые листья. Всё же
В любых переменах всегда есть риск.
И всё просчитать до конца не может
Никто. Неожиданный снегопад,
Стирающий краски вторые сутки,
Был вроде нелепой дурацкой шутки,
К тому же и сказанной невпопад.
Как будто бы не было тёплых дней...
Так странно смотрелся букетик нежных
Подснежников в баночке на окне
На фоне мелькающих хлопьев снежных.
Он только один и напоминал –
Букетик цветов, привезённых с дачи,
Что там, за метелью, уже весна
И, как ни старайся, её не спрячешь.
По лесной дороге
А помнишь мотоцикл с коляской,
Поездку к тётке по лесной
Ухабистой дороге тряской?
По обе стороны стеной
Деревья, сеющие солнце
Сквозь решето густых ветвей,
Полянок светлые оконца
И ягод россыпи в траве.
Мы тормозили, собирали,
Чтоб с сахаром перетолочь
Потом, а комары орали
На нас, кусали, гнали прочь.
И только скорость драндулета
Спасала от погони. Мне
Картинки северного лета
С годами стало всё больней
Разглядывать и всё дороже
Их ускользающий сюжет.
Поехать не к кому… Похоже
Что и дороги нет уже.
А в памяти бегут берёзы
И ёлки. Ты везёшь меня
И травы бьются о колёса,
И колокольчики звенят.
Осеннее
Юркий тоненький крючок
Заплетает ниточку,
Как заправский паучок.
Во дворе калиточка
То ли песенку поёт
Жалобно, со вздохами
Про своё житьё-бытьё,
То ли просто охает,
Слыша, как на всё село
Две вороны каркают
Вслед летящей стае – зло,
Непечатно. Жаркое
Лето кончилось. До вьюг –
Два дождливых месяца.
Не судьба слетать на юг –
Вот они и бесятся.
А может, (господи прости!)
Не к вороньей матери
Шлют – счастливого пути,
Неба – чистой скатертью
Им желают… Отложу
Я крючок да ниточки,
Слова больше не скажу –
Выйду и калиточку
Пожалею: подопру,
Смажу петли ржавые,
Чтобы больше на ветру
Песенной отравою
Не терзала бы души.
Нам с семьёй вороньею
Зиму надо пережить –
Чай, не посторонние.
* * *
Крошу в руках сухой кусочек мха
И в запахе знакомом, чуть горчащем,
Ловлю флюиды нового стиха…
Пожалуй, стоит уходить почаще
В безлюдье сопок, чтобы в тишине,
На гладком, тёплом, сером валуне,
Разнежившись, смотреть на птичьи стаи
И чувствовать, как крылья прорастают.
В саду
В тончайших чашечках фарфоровых
Дрожит, не выпита ещё
Рассветным солнечным лучом,
Живая влага. Знаешь, здорово
Не быть застуканной никем
В такую рань и с наслаждением
Тянуть вишнёвое саке
По капле, празднуя рождение
Ещё непрожитого дня,
И, захмелев, тихонько сетовать
На то, что ты не видишь этого,
Рассвет встречая без меня.
Новый день
День похож на больную птицу:
Обездвижен, глаза устало
Закрывает. Что толку злиться,
Раз с лечением запоздала?
Чёрным крепом завесит вечер
Окна в комнате. Ночь обнимет,
Успокоит - и станет легче...
Буду думать, что делать с ними -
С остальными. На свете мудро
Всё устроено: на рассвете
Из белесой скорлупки утра
Новый вылетит. Надо встретить.
* * *
Засиделась, как всегда, допоздна.
-Спишь, наверное…
Одним бы глазком
На тебя взглянуть, как смотрит луна
На меня сейчас, но ты далеко.
Далеко. Пожалуй, дальше луны.
Что с того, что ехать только три дня.
Двадцать лет прошло. Зайди в его сны,
Светлоокая. Шепни про меня.
Елена Митрофанова
